H A R R IS

Las cinco menos cuarto
y sigues con tus humeantes palabras 

empañando lo poco que puedo escuchar.
Continúo el rastro de los años que marcan tu piel
y me pierdo.
Me pierdo intentando saber hacia dónde quieres llegar.
El silbo del viento toca en el cristal
y despierta tus pupilas que viajan con los recuerdos.
Viajes a tierras sedientas 

que la lluvia un día decidió ignorar.
Te observo,
y en tu última calada de imágenes programadas, 

surgen mis dudas.
Las dudas de ese humo 

que enturbian las palabras que no vas a pronunciar.
Y dejo caer mi curiosidad dentro de mi copa 

y me pongo a danzar 
bajo esta bombilla de luz artificial,  
como un abejorro embriagado en almíbar de cuarenta grados de luz solar.
Tú me sonríes con tu mirada de infinito, mientras enciendes otro cigarro.
Y yo danzo,
danzo como ese abejorro que a la primavera debe de olvidar.           Lucía Gopal